Hay libros que se le ofrecen a uno como morada. Alojan, abrazan, recogen confortablemente. Me pasa que me llevan a un mullido sillón, frente a una fuente de calor en el crudo invierno, aunque sea verano, mis pies calzados con unas pantuflas, que son el summum de lo hogareño. Los tomos de los diarios de Andrés Trapiello (Manzaneda de Torío, León, 1953), que viven bajo el título general de Salón de pasos perdidos (Spp), provocan en mí esa imagen cliché y sin embargo particularmente sentida. Pocos libros logran, en el estrés de las abundantes lecturas, de la presente acumulación cultural, que quiera postergar su final. El Spp lleva años consiguiéndolo.
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